Fue ahí en Mocoa,
una de las ciudades capitales más
pequeñas de Colombia. Ahí en esa
selva donde abundan las frutas,
los pueblos y culturas, la tierra, el
agua, las armas y los planes para
hacer grandes carreteras que exporten
los tesoros amazónicos. Fue
en un barrio de las afueras, justo
antes de cruzar el río Putumayo.
Tenía pantalones de yin y el torso
desnudo. No recuerdo bien sus
pies, pero mi imaginario dice que
estaba descalzo. En cambio estoy
seguro que pude distinguir cada
rasgo de su rostro. Cejas gruesas de
almacenero gallego o campesino
boyaco, papada ancha y pómulos
ajustados, unos labios imperceptibles,
quizá pálidos, pelo cortico y
recortado a navaja sobre una patilla
redondeando unas orejas retorcidas
escapándose del cuerpo. Las
patas de gallo le surcaban toda
la cara, desde el final de los ojos
hasta bien entrada la sien.
Su mirada no decía nada. Tampoco
sus manos colgando inertes a los
costados del cuerpo.
Tenía toda la cara cubierta de pequeños
tajos. Como si le hubieran
dado de lleno con uno de esos látigo
de esos que usan los seguidores
del opus dei. O con el filo de un
machete, con golpes certeros pero
livianos, de profesionales sicarios.
Su espalda se apoyaba en una
construcción apenas esbozada con
ladrillos y cemento a la vista. Un
cubo cubierto de pasto y humedad
tropical, con apenas dos aberturas.
En la que hacía de puerta lo vimos
fugazmente, todo cubierto de sangre,
rodeado de otros hombres que
no alcanzamos a distinguir.
Con el Pablito habíamos escuchado
los disparos desde el puente. Y
a pesar de que no llevábamos más
de un par de semanas en el país de
las arepas, enseguida intuimos que
lo mejor era seguir nuestro camino
sin demasiadas inquietudes, preguntas,
recuerdos, emociones.
Poco después, sobre aquel mismo
puente, con la María divisamos
a un pelao de apenas cinco o seis
años arrojando un cubo completo
de basura sobre aquel fresco
afluente del Amazonas.
Jamás notó -o ignoró- a aquel pescador
nativo que a pasos de allí,
haciendo equilibrio sobre una piedra,
lanzaba su atarraya al aire con
grandes gestos e ilusiones de torero,
rogándole respetuosamente al
río unos pescaitos pa su familia.
A pesar de lo que dicen las estadísticas
conquistadoras, Colombia es
uno de los países con la mayor riqueza
natural y humana del mundo.
Epicentro geográfico y político
de todo este sangrante presente
globalizado, alguna terrible trampa
del devenir multinacional hace que,
dentro de sus fronteras, la vida, humana
y natural, no valga nada.
¿Será cuestión de la oferta y la demanda?